Succédané

La sucette s'est barrée en couille.
La couille elle-même est assez mal en point, inutile de vous le dire.
Quand au potage ! Ah mes amis, si vous saviez, le potage...

Arbre mort
Main tendue

Proposer des feuilles de vigne à une naturiste, forcément...

A Juliette

Le platane, l'homme et le chat

Il y a bien longtemps, un jeune couple marche dans les rue d'Angers. Les deux jeunes gens cherchent un pub, du même nom que l'écrivain irlandais et alcoolique, James Joyce. Sur le chemin, l'homme remarque des arbres qui portent des boules d'environ 5 centimètres de diamètre, légèrement épineuses. Ces arbres ressemblent à des érables ( l'homme aime les érables ) mais il n'a jamais entendu parler d'érables avec des boules piquantes.

Il en prend une, bien décidé à chercher le nom de l'arbre. Quelques jours plus tard, l'homme découvre dans un livre que cet arbre est un platane. La boule c'est le fruit de l'arbre. L'homme fait probablement part de sa découverte à sa compagne puis dépose le fruit, l'akène, dans une boîte en bois, en compagnie d'autres petits objets.

Des années passent, l'homme n'habite plus au même endroit. Il ne vit plus avec cette femme. Il est un peu moins jeune. Les arbres, il les connaît un peu mieux et il les aime de plus en plus. Si on lui demande pourquoi, il parlera sans doute du temps qui passe et qui ne les affecte pas comme nous les hommes, ça le rassure, de leurs racines puissantes, de la patience avec laquelle ils poussent vers le ciel, de leur capacité à s'adapter à presque toutes les situations, ou des graines qui peuvent attendre, des dizaines d'années parfois, le bon moment pour germer. Il parlera peut-être aussi de son ami Pierre qui travaille dans un arboretum. Et du père de Pierre qui vient de mourir. Ça aussi ça le touche.

Depuis quelques semaines, un jeune chat habite dans la maison de l'homme. L'homme et le chat s'amusent beaucoup ensemble. Le chat s'appelle Matcha, comme le thé japonais. Elle – c'est une fille – termine les tasses de thé de l'homme, personne ne se demande pourquoi. Elle lèche aussi les pots de confiture. L'homme rit.

Un jour, l'homme fouille dans ses cartons et retrouve la boîte en bois. Il la pose sur le rebord d'une fenêtre où Matcha vient régulièrement.

La suite de l'histoire? Un soir, Matcha attrape la petite boule et commence à jouer avec. Ça roule, ça va vite, Matcha fonce dans la maison avec son nouveau jeu, l'immobilise entre ses pattes, le relance aussitôt, elle ronronne, elle s'amuse.

Le lendemain, lorsque l'homme descend préparer du thé, il découvre plein de petites miettes sur le sol de sa maison. Dans un coin, l'akène ressemble de moins en moins à une boule. L'homme comprend. En jouant avec le fruit du platane, Matcha a libéré les graines de l'arbre. Manque de chance pour toi se dit l'homme en repensant à cet arbre, tes graines sur le carrelage, ça ne donnera rien. Alors il passe le balai et jette les graines dans le jardin.

Mon histoire est finie. Dans la maison, un chat court toujours, il reste des graines à disperser.

Ton enfant

Il y a un enfant qui sommeille, là,
quelque part en toi
Réveille-le

partout partout

partout partout
partout partout
partout
partout partout partout
artout
rtout
tout
tou
to
t
o
u
t
a
r
t
p
  artout
partout
partout
partoutpartoutpartoutpartoutpartoutpartoutpartout
partout
partoutpartout
pourtoi

Sometimes, i don't care.
But most of the time, i really don't care.

Vieilleries et colifichets

Je cherche un cd. J'y passe plusieurs heures, impossible de trouver ce petit bâtard. Trop tard pour sortir. Bientôt l'heure de mon rendez-vous. Finalement, je le trouve, je lance l'album. Sous la douche, j'explose de rire ( un peu nerveux le rire ). The Ex, putain, the ex !

Je cherche un cd. Je fouille plusieurs cartons. Il me semble que je l'ai glissé dans un carton de bouquins au moment du déménagement, plutôt que de le ranger avec les cd. Le goût du jeu... Au bout de plusieurs semaines, je fini par le dénicher, cet album de Frustration.

We miss you

Pour toi ma soeur, la première chanson !
We miss you ! I miss you !

Et si tu trouves que le son est pourri, t'as qu'à t'acheter le CD. Ou le vinyle comme tu veux.

Connard

Tu me demandes souvent
Où Pourquoi Avec qui
Je te réponds j'en sais rien
Je te réponds Dieu
Je me fous de ta gueule
Gentiment je dis
Connard
Tu n'aimes pas que je me moque
de Toi ou de Lui
J'en rajoute
Connard tu ris maintenant
Et Qui Quoi Comment
Précise un peu ta question
Je précise un peu ma réponse
Aucune idée d'ailleurs je m'en fous
Dieu probablement
Tu te marres
Connard

Hardi

Tu peux tout faire. Même rien.

Savonnette

L'ennui avec le travail sur soi, c'est que ça glisse...

Plutôt

Parfois il vaut mieux se taire que de ne rien dire

Monkey

I'm a dead monkey with no head

L'univers

Que je ne comprenne rien à rien ne veut pas forcément dire qu'il n'y a rien à y comprendre. Bon, en même temps, ce n'est pas non plus une preuve qu'il y a quelque chose à comprendre. Sur une échelle de 3 à 99, il est tout à fait possible que de 3 à 6, je sois un crétin, de 7 à 15, l'univers est absurde, et de 16 à 99, les deux conditions sont réunies, c'est-à-dire, je suis un crétin et l'univers est absurde. M'enfin...

Monsters, them keep me company.

What kind of spider understands arachnophobia ?

Given free will but within certain limitations,
I cannot will myself to limitless mutations,
I cannot known what i would be if i were not me,
I can only guess me.

So when i say that i know me, how can i know that ?
What kind of spider understands arachnophobia ?
I have my senses and my sense of having senses.
Do i guide them ? Or they me ?

The weight of dust exceeds the weight of settled objects.
What can it mean, such gravity without a centre ?
Is there freedom to un-be ?
Is there freedom from will-to-be ?

Sheer momentum makes us act this way or that way.
We just invent or just assume a motivation.
I would disperse, be disconnected. Is this possible ?
What are soldiers without a foe ?

Be in the air, but not be air, be in the no air.
Be on the loose, neither compacted nor suspended.
Neither born nor left to die.

Had i been free, i could have chosen not to be me.
Demented forces push me madly round a treadmill.
Demented forces push me madly round a treadmill.
Let me off please, i am so tired.
Let me off please, i am so very tired.

Le titre de cette chanson de Robert Wyatt est bien Free Will and Testament. Il se trouve que j'adore la phrase What kind of spider understands arachnophobia? Je l'adore, elle me fascine, j'essaye de la comprendre, pas sûr d'y arriver totalement, par défaut je pense à Tintin et l'île noire et à l'araignée qui effraye Milou : la petite bête fait peur à la grosse. Mais qui fait peur à Robert ?

4:30 AM

des lambeaux de chair
accrochés à des doigts gluants
des bris de verre
des débris de rêves
enfouis dans des sables mouvants
des mémoires d'enfants
oubliées - les enfants
aux visages trop sages
presque impassibles
des nez cassés
des dents ébréchées
des yeux qui coulent
un rhume, le brouillard
une quête de l'identité
maladroite
une autopsie
peu concluante
des temps anciens
- tête contre un lavabo -
des murmures
quelques lumières
des lambeaux de peau
des morceaux, des bouts, des fragments
des pièces qu'il faut assembler
des ustensiles dépareillés
des choix fragiles
un outillage enfantin
l'envie de revenir
le désir de se retourner
la fatigue
et la foule romaine
qui se méconnaît
l'absence
de tout
de soi
de toi
de l'être aimé, forcément cher
férocement cher, férocement absent
la présence
de soi, de l'absence que je ne
comprendrai jamais
la peur
de tout - de soi - de toi
de moi surtout
le désir qui ne fait qu'empirer
des lambeaux de vie
des copeaux, des rognures, des filaments
des lueurs qui s'étiolent
des papillons - des baisers
quelques grenouilles
une vieille mare
observée par une chouette
un hibou peut-être
une vieille chanson
transmise d'être en être
des grains, des tâches, quelques coulures
Tous les papas meurent
la vieille rengaine
la tâche accomplie
tous les papas meurent Hushpuppy
tous
quelques soupirs, allaitements brefs
quelques lignes, quelques mots
un regard, une pensée
souhaite-moi une bonne nuit
mon amour

Mange-moi ( suite )

Alia
Si, c'est très ordinaire : je veux aider quelqu'un que j'aime.

La dévoreuse de livres
Jusque-là, ça va. Et c'est qui ?

Alia
Un ogre.

La dévoreuse de livres
J'avais bien dit, c'est déjà moins ordinaire. Et qu'est-ce qu'il a ?

Alia
Il n'a plus faim. Enfin, il ne veut plus manger ce qu'il mange d'habitude.

La dévoreuse de livres
Finalement, c'est assez ordinaire, il veut être quelqu'un d'autre.